Y quiero seguir leyendo a Benedetti

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Hoy quiero leer a Benedetti

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Valor

Marchitar el tiempo
es cruzar tu mirada
en pos de un desierto
en tu madrugada

creer en los caminos
que llevan a tu espalda
es recrearme en el recuero
de señales descalzas

que pisan de nuevo
viejos lugares tópicos
que resultan tan amargos
como el agua de este pozo

que envenena nuestras vidas
en gris calma serena
en dulces vaivenes
de los besos de las sirenas

Youth

Juventud,
mi tierno viajero
de tercera,
en trayecto sin
retorno
hacia las grises tierras
donde a vista
de pajaro
las heladas hiedras
me guian
en triste traqueteo
esquivando mis grietas
cada día mas profundas
cada día mas yertas
hasta las verdes praderas
de sueños eternos
y soledades viajeras
que me hacen rechazar
mi juventud lisonjera
…
juventud, buscarte es
comprar billete de ida y vuelta
para comenzar a soñar
con el andén de tercera.

 

 

Talada…

Acabo de llegar de Torres Ralas. Hemos tenido un entierro. Nada más arribar observé como talaban los olmos de la Calle Real.

Las hojas dejaban de bañar con su tono dorado la acera de María, mujer ya anciana de unos 80 años a la que cada mañana de verano saludaba cuando me acercaba al mercado por el pan.

Al día siguiente, un coche funebre salía procedente de la calle degollada, pregunté a los enlutados. María había muerto, se levantó por la mañana para retirar las hojas y al no encontrarlas cayó fulimanada, sin previo aviso, sin palabras, como una hoja muerta, herida por la tala.

Agua

Transparente
cual versos de piel
que en manos de las olas
balancean nuestros recuerdos
hasta la duna
alta y seca
que vuela grano a grano
en nuevo destino de quietud serena
para volver a yacer
en los brazos de tus piedras
marchitas y frias cual luna negra,
amarga y sepia, gris y yerta,
empecinado en soñar
con la venida de las aguas
que arrastre tu verde marea.

trust

Hoy soy verde en muerte
navegante de la brisa
abogando en el infinto
de los sueños sin rumbo
de este viejo olivo.

Amante sin turno
gris suela en la tierra
seca y rota
en el curso de los
años…

Seguir el camino
marcado por la impostura,
…
hoy necesito un placebo
para saber que me sigo
traicionando.

fake plastic trees

 

 

 

No era suficiente regar cada día aquella planta de plástico.

Hoy el sol cae de forma irresoluble sobre nosotros, haciendo marchito aquello que creíamos irremediablemente eterno. Salvando en cada paso los obstáculos de tu senda, que me llevan de vuelta a la puerta de la que salí esta misma mañana, pausado, tranquilo, bajo una niebla fria y primaveral, que empañaba los cristales de tu mirada, atrayendo el recuerdo de las gotas de agua que noche tras noche caen sobre tu mesa, sobre tus cartas, sobre tus manos, envueltas en guantes de seda, para no quemarte con el tacto de la memoría.

Hoy sigues vistiendo el recuerdo con bellos ropajes, para tan sólo soñarlos de otra manera, mientras tus lágrimas, vuelven a caer sobre tus guantes de dulce seda.

Radiohead, FAKE PLASTIC TREES. suena…

Escala

 

 

 

Descubrir que tras las sombras
de las grises nubes
refleja el cielo
tu deseo de trascender
más allá, más arriba,
contradiciendo a
nuestro querido Blas de Otero,
pasas a negarme constantemente
que seamos
horror a manos llenas
ser y no ser, eternos, fugitivos,
ángeles
con grandes alas de cadenas
mientras seguimos
huyendo eternamente
intentando conseguir
la fuerza
que rompa
la puerta de nuestras metas,
que al reflejo de tus ojos
se forjan
en los brazos
de las hojas muertas.

Black cowboys

Bajo las notas del nuevo trabajo de Bruce Springsteen amanece un 2 de mayo. Es una buena banda sonora para esta calurosa mañana.

José sigue acicalando sus canas, cada mañana, reflejado en el espejo de sus recuerdos, grises, plateados, casi brillantes. En su calle de Torres Ralas, los críos siguen lanzándose cuesta abajo cual aviadores de tiernas guerras, con sus brazos abiertos y su boca llena de gélido aire. Para que de nuevo, mañana, José vuelva a peinar sus tristes y grises canas

Publicado en Bitácoras, un Lunes, 02 de mayo de 2005